un texto especial

(Este texto es uno especial ya que aparte de recitarlo un gran amigo en estos momento cobra mas significado que nunca) siento no poder poner la edicion o el libro epro no als encuentro  en cuantotenga toda la información la pondre.

Esa chica

Había renunciado, como un muerto,
a la vida, al placer. Me limitaba
a resistir —como un superviviente
el día después— cuando llegaste tú.
No hubo ningún milagro, aunque tampoco
lo esperaba. En el cielo, las estrellas
siguieron alumbrando indiferentes,
ajenas a nosotros.
                   Aquí abajo
nada cambió. El mundo siguió siendo
el infierno de siempre. Los diarios
siguieron vomitando corrupciones,
atentados, catástrofes... No puedo
ni siquiera decir que mejorase
mi opinión del amor. Por no cambiar,
no cambió ni mi suerte. —Soy el mismo
pertinaz perdedor.—
                     La diferencia
es sólo que estás tú y que contigo
todo es más soportable. Hasta la vida
vuelve a ser un placer
cuando estamos a gusto.

 Machado, Antonio. Campos de castilla. Madrid. Renacimiento, 1912. Poema XIX




Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
  ¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
  No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
  Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
  Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas, 
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

mi primer texto

Galeano, Eduardo. El libro de los abrazos. Madrid. S XXI. 2003. Págs. 95-96

Si la contradicción es el pulmón de la historia, la paradoja

ha de ser, se me ocurre, el espejo que la historia

usa para tomarnos el pelo.

Ni el propio hijo de Dios se salvó de la paradoja. Él

eligió para nacer, un desierto subtropical donde jamás

ha nevado, pero la nieve se convirtió en un símbolo universal

de la navidad desde que Europa decidió europear

a Jesús. Y para más inri, el nacimiento de Jesús es, hoy

por hoy, el negocio que más dinero da a los mercaderes

que Jesús había expulsado del templo.

Napoleón Bonaparte, el más francés de los franceses,

no era francés. No era ruso José Stalin, el más rusos de

los rusos; y el más alemán de los alemanes, Adolfo Hitler

había nacido en Austria. Margherita Sarfatti, la mujer

más amada por el antisemita Mussolini, era judía. José

Carlos Mariátegui, el más marxista de los marxistas latinoamericanos,

creía fervorosamente en Dios. El Che

Guevara había sido declarado completamente inepto para

la vida militar por el ejército argentino.

De manos de un escultor llamado Aleijadinho, que era

el más feo de los brasileños, nacieron las más altas

Hermosuras del Brasil. Los negros norteamericanos, los más

oprimidos, crearon el jazz, que es la más libre de las

músicas. En el encierro de la cárcel fue concebido Don

Quijote, el más andante de los caballeros. Y para colmo

de paradojas, Don Quijote nunca dijo su frase más célebre.

Nunca dijo, ladran Sancho, señal que cabalgamos.